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 Il est une forme de tristesse qui naît de la lucidité, de cette clarté douloureuse qui survient quand on voit le monde tel qu’il est vraiment.

C’est la peine de comprendre que la vie n’est pas une grande aventure,

mais une suite de petits instants fugaces et dérisoires ; que l’amour n’a

rien d’un conte de fées, mais qu’il est une émotion fragile, éphémère ;

que le bonheur n’est pas un état durable, mais un éclair rare, insaisissable, d’un quelque chose qui toujours nous échappe.

Et dans cette prise de conscience, il y a une solitude immense, presque

sacrée.

Virginia Woolf